О тех, кто воевал за нашу жизнь,
Мы будем помнить, не стирая эпизоды.
Летите же, свободные белые журавли,
И возвращайтесь в этот день, не считая годы.

«Мне кажется, порою, что солдаты…»,
«… а превратились в белых журавлей.»
Как верно те слова написаны когда-то,
И нет определения верней.
Глядят они с небес на нас, земляне,
Немым вопросом как бы укоряют.
Мы правду им ответим, не обманем,
Пусть и они об этом все узнают.

Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю эту полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
Сегодня, предвечернею порою,
Я вижу, как в тумане журавли
Летят своим определенным строем,
Как по полям людьми они брели.
Они летят, свершают путь свой длинный
И выкликают чьи-то имена.
Не потому ли с кличем журавлиным
От века речь аварская сходна?
Летит, летит по небу клин усталый -
Летит в тумане на исходе дня,
И в том строю есть промежуток малый -
Быть может, это место для меня!
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.